av Even Lorch-Falch

Det var ikke ting jeg gjorde,
men dem jeg la ugjort ned,
som volder den største anger
og stjeler min nattefred.
De varme ord jeg glemte,
den nød jeg gikk kaldt forbi,
de brev jeg aldri sendte,
de spøker ved nattetid.

Den sten jeg kunne ha lettet
med min bror i en felles sak,
det råd jeg ikke gav fra meg,
for jeg hadde så travelt en dag.
Det vennlige trykk av min hånd,
de muntre små tjenesters elv
som jeg aldri gav tid til å strømme,
for jeg hadde så nok med meg selv….